Miguel Fauré

El futuro ya fue. Paradójicamente, las nuevas tecnologías están permitiendo recuperar el valor de la palabra hablada. Las reminiscencias de la tribu oyendo al anciano en torno a un fogón o -referencia más cercana- las noches de radionovelas en años sin televisión. La compañía sueca Spotify abrió esta opción con un éxito creciente. Por Miguel Fauré Polloni     Una  playlist  con  Gioconda Belli, Alejandra Pizarnik y Mario Benedetti  es hoy factible y cada vez más popular. El escritor argentino  Hernán Casciari , por ejemplo, decidió probar qué tan bien funcionarían sus textos si los subía a una plataforma digital de audios. Tentado por el éxito en Youtube de sus relatos  «La edad de los países» y «Messi es un perro» , el editor de  Revista Orsai  la clavó en el ángulo.   “ Gracias a todas esas plataformas mis lectores se han multiplicado, bueno, o mis oyentes ”, le señaló a  Los Andes , “porque no solo después compran mis libros...

 

  Un nosotros construido con piezas de la multiplicidad de voces que pueblan la Francia insumisa. Bensé es voz y obra de una música universal amanecida, sutil y  hermosa. Un obsequio impagable del destino vagamundo. Por Miguel Fauré Polloni (Publicada originalmente en https://www.revistadefrente.cl/julien-bense-un-regalo-musical-frances-para-volver-a-creer-en-un-alma-colectiva/)   Podríamos someterlo a cualquiera de las categorías que encorsetan la magia, pero sería una pérdida de tiempo. Bensé ha logrado asumir la herencia de la canción francesa con la sencillez de un artesano. Desde la calle, a ras de piso, ha forjado una carrera a punta de la nobleza propia de su voz, la guitarra y una pluma de corazón abierto.   Hijo de argelinos que querían darle a sus hijos un porvenir europeo, se rebela para vagamundear bares a costa de su carrera de Derecho en Niza. El 2009, a los 30 años de edad, publica  El Álbum , en un juego de palabras que combina el hecho de s...

Charles es el silencio. Compa apagado, tímido, el que escabulle los   flashes   y gambetea las portadas en papel   couché.   Tosco, bruto, esencialmente triste. El que tras la faena en la constru, escabulle el pique a la chela grupal y se cuelga a la micro para ver a sus cabros chicos. Todos conocimos a uno así: de pocas palabras, honesto,   pa’entro . En 1994, tras el Mundial gringo, murió el fútbol que Charles hace revivir, sin saberlo quizás. Desde entonces, la falopa capitalista penetró más que nunca en las venas del pelotero con opciones de primer equipo. En las gradas se dejaba de oír a Fiskales y «Solybulla», para dar paso a las babas cumbieras pre-reggaeton. A Diego lo destruían por unos pobres gramos a la par que los grandes narcos baleaban al zaguero Andrés Escobar, sólo por mearles las apuestas con un autogolazo. La pichanga se tornó seria. Ese año, Charles aún probaba apuntarle al poste de luz de su calle estrecha, en un rincón de Puente Alto. Esa ca...

  Buenos Aires, 1988. Jorge Dorio y Martín Caparrós conducían el programa de TV «Monitor Argentino». Dentro de las diversas temáticas que trataban (cine, literatura, actualidad) estaba el rock. Fue entonces cuando concurrieron a la casa del Flaco para conseguir su percepción sobre el presente trasandino, poniéndole la pelota al pie incluso para opinar de política. Por Miguel Fauré Polloni La dupla de animadores comenzó señalándole que, de camino a casa, habían visto una pintada hecha por la Juventud Peronista en la cual citan uno de sus versos:  «Mañana es mejor» . Spinetta, tranquilo, no se molesta, puesto que está a favor de que se use su arte para hablar de «liberación». En esa misma lógica libertaria respondió cuando le preguntaron sobre qué sentía cuando le llamaban loco o delirante.  «Esas son como condecoraciones» , exprespo sonriendo, «que te digan loco es alucinante, sobre todo si no estás rematadamente loco o sos realmente dañino, ¿no?». Obligado a explayarse so...

Antes de ti, ¿quién? Gilda, quizás. Una catrina dorada con genes del puerto de Valparaíso. Bolero/rocker fumeta, hija del rigor, morocha-coraje con la fibra de una resistencia que tan sólo tú conoces. Voz sucia de quiebres rasgados, sombría por el tinte de cantar pasiones verdaderas. Piel e intemperie. Sin el desparpajo etílico de una Cecilia o la actitud punketa de una Stella Díaz Varín, afirmas la sensualidad como bandera y el aquí/estoy/yo que alguna vez tuvo el tango.   De quiénes te recordamos como la Monse histriónica y arrebatada de ROJO, sólo nos resta un sombrero al cielo, aplausos a rabiar y tu voz inundándolo todo. Eras el lamento de la esquina en donde tu tatuada insolencia le escupía dolores a este Chile sin chile, anémico, fierro oxidado. Días de gritos, mas sin plata. Por eso te fuiste, en búsqueda de un sabor más semejante al tuyo.   El metal de tu desgarro, la imperfecta luz de tus enormes ojos, se cuelan como ecos entre quienes mastican tus canciones en un co...